Sin título

Ciertamente el abandono ante aquello que consecutivamente juega a ponerme al descubierto fue una decisión más que consciente, más que tomada y más que a propósito. Gracias a un motorizado ebrio y el consecuente latigazo cervical que ocasionó su impacto contra la maleta/ cajuela del carro/ auto donde me trasladaba, recurro entonces a intentar escribir, para evadir el aburrimiento.

Intentar escribir: porque aspirar a ser una gran escritora no es más que eso, una inhalación, un gran respiración que no es de descanso porque agobia. Sé que escribo mejor que el común denominador, pero mi común denominador, mi entorno, quiero decir, escribe mejor que yo. O al menos siente demasiado orgullo como para admitir que pueda ser yo buena en algo. En fin, qué vivan los autosecuestros, los casuales, no los premeditados.

Nos autosecuestramos por amor, y por qué no, por puro teatro. (Grande, La Lupe, como siempre).

Mi también autoinflingida ausencia de aquello que consideré seguro no refleja otra cosa más que lo obvio: valgo medio en un entorno tan volátil y mutante como mi propio estado de ánimo. No hay más que hacer. ¡Y es que uno no puede viajar por un rato, porque entonces todo vuelve a estar patas arriba! O al menos uno lo asume como tal.

Ya está, mis ínfulas de gurú (nunca del sexo) llevan mi cara directo al asfalto (tal como sucedería con el motorizado que me obsequió este latigazo): No eres autoridad de nadie, Patricia. No serás nunca como la Pizarnik, como la Dickinson... incluso como La Lupe, nunca merecerás una escena kitsch, llena de nicotina y labial rojo.

Bah, pero si eso ya lo sabías.... Pero no lo asumía.

Mi relación con los aviones es como la de cierto tango: Amor y odio. Saberse en un nuevo destino y tener que odiar el regreso. No porque regreses a un caos de país, sino porque regresas a un caos de entorno. Pretender creer ciertas verdades por la inseguridad de valerse por sí mismo.

Hay dolores más fuertes que los propiciados por un latigazo.

Cliché... no pretendes manifestarte de otra manera.